Impression

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« La plupart d’entre nous apprennent la technique, mais ont très peu de choses à dire. [...] Vous pensez que vous serez capables de vivre heureux, en créateurs, en apprenant une technique, et c’est la technique qui détruit la faculté créatrice – ce qui ne veut pas dire qu’il ne faut pas de technique! » (Krishnamurti, 1967 : 240)

Je pensais beaucoup dernièrement à la méthode artographique, à cette possibilité très enthousiasmante de faire avancer une théorie, d'en établir de nouveaux cadres, au vu de l'expérience que chacun apporte. Je réfléchissais parallèlement au risque de dispersion, celui d'une théorie qui partirait  dans tous les sens et que ne trouverait  finalement pas son centre.

Les textes de cette semaine entretiennent un écho avec les notions de territoire que nous avons vu la semaine dernière.

« Chaque ethnie se rattache à un élément du milieu écologique pour y fondre un système qui lui permet de survivre à travers une vision du monde spécifique. »

« Le discours géographique actuel, volontairement desséché, n'exprime qu'une part de la réalité : il existe entre l'homme et son sol, entre l'homme et son paysage, d'autres niveaux de relation. » (Joël Bonnemaison, « Voyage autour du territoire », p. 252)

L’expérience du trafic et de la conduite en Asie du Sud-est est fondamentalement différente de celle des pays occidentaux. Je pense en particulier aux comportements routiers retrouvés au Vietnam qui sont tout à fait proches de ceux qui nous ont été présentés dans la vidéo tournée en Inde. À la seule différence que personne ou presque ne marche au Vietnam. Il n'y a, dans l’ordre, que des motorbike (espèce de mobylettes en bas de 150 cc), des voitures, quelques vélos et de rares piétons (la plupart du temps des étrangers).

«Il ne faut jamais que l'écrivain bouche le paysage. Il faut qu'il perde cette corpulence, et le voyage, s'il s'y soumet, s'en chargera pour lui. Quant à son écriture, elle doit devenir aussi transparente et mince qu'un cristal légèrement fumé». (Nicolas Bouvier, «La clé des champs», p. 44)

Être plus qu'un voyageur, devenir le voyage: se laisser posséder, ne plus exister pour quelques temps.

Un oiseau au chant étrange nous avait réveillés à l'aube. Il nous a réveillés tous les matins de notre séjour au nord de l'Australie. J'exagère un peu avec le mot "chant". L'oiseau faisait des cris de singe. Mais ce n'était pas la première fois que les sons me surprenaient durant mon voyage, ce ne serait pas la dernière fois non plus. Ici, les corbeaux miaulent.