Récit

Celui qui voyage sans rencontrer l'autre ne voyage pas, il se déplace.

— Alexandra David-Néel

Cette phrase, je l’ai d’abord trouvée d’une grande beauté, portée par un élan d’ouverture sur le monde. Seulement, elle m’a fait voir le voyage que je suis à préparer sous un tout autre angle et je ne sais plus si j’ai toujours envie de partir.

La vie est un voyage, on le sait. Et les nuages
sont de bien errants voyageurs. Bashô affirme
que le voyage même est la demeure. Est-il
possible de tant errer?

J. R. Léveillé

Vingt heures quinze, à l’exception du feu qui ronronne dans le poêle à bois et de trois chandelles dont la flamme vacille à quelques centimètres de mon carnet, l’intérieur de la cabane est plongé dans l’obscurité. Assise près de la bête au ventre de métal crépitant que je ne cesse de nourrir pour échapper au froid, j’entreprends l’écriture de cette première journée de voyage.

Sur l'autoroute 10 à six heures du matin, la poudrerie souffle et balaye le bitume. C'est enneigé pour rejoindre l'autobus qui me mènera en ville. Je me suis levé tôt – quatre heures – mais je me dis que c'est tard pour ces boulangers que nous allons rencontrer aujourd'hui.