Je suis habitée par cette mélancolie. Elle construit mon visage, définit ce regard froissé, dépeint sur mon existence et se dissimule derrière mon sourire brisé; mais qui sait performer. Il te trompe, il est malhonnête, il me dissimule; aussi dévasté qu'il semble rayonner. L'illusion rassurante, qui maintient une communication confortable; éviter de vraiment savoir. 

Elle est en moi; elle est moi. Je suis divisée par elle; elle fait partie de moi et m'éloigne de qui je suis.

« Je l’ai suivie, car elle avait de beaux cheveux. Ils tombaient comme ça, au bas de ses reins. Un noir profond, un noir froid, d’iceberg, un noir sibérien.
Ses cheveux étaient noirs comme ses yeux. Au soleil, sa peau reluisait comme une pierre précieuse.

12 Septembre 2016

Carnet 01

Écrire… est-ce, en soi, un voyage?

Oui. C’est un long voyage. Il est parfois périlleux, parfois douloureux, mais il ne saurait être dangereux. C'est plutôt libérateur.

Pendant qu'on a le temps, laisse-moi te raconter une histoire.