Musique

Carnegie. Le mot l’impose. Respect. Des décennies d’interprètes y sont passés. Les plus grands.

Et maintenant j’y suis. Les deux pieds ancrés sur la scène.

Quel sentiment indescriptible.

On pratique notre instrument toute sa vie pour y arriver.

On y est maintenant.

La scène devient maintenant un lieu de célébration.

Chaque son, chaque respiration prend une toute autre signification.

Comme Elle disait toujours, le concert est une célébration.

Célébrons.

La vitesse du temps. Le tout se presse.

On court ; on attrape le subway.

Senteur de choux, vendeurs de pirochkis fait à la maison.

Blond soviétique, rouge à lèvre rouge sang et ombres à paupières bleu,

manteaux de fourrures de toutes les teintes, tous les modèles,

talons hauts, kipas, caviar de luxe et mendiants au coin de l’avenue.

Le subway passe encore, et encore.

La vitesse du temps qui coule.

Le repos sur le boardwalk.

Tatiana Grill, la synagogue, le sable,

L’arrivée en Grèce. Le soleil plombe, la sècheresse m’étouffe et la chaleur me pénètre.

Le sable sous les pieds, si riche, si âgé. Ce sable raconte une histoire ; une histoire qui naquit à l’antiquité.

Ce sable devient significatif de conquêtes, de guerres et de temps passés. Il me renvoi à l’idée du récit de voyage à travers l’histoire.

Et si ces villages portuaires pouvaient parler ; ces pierres et ces rochers, cette mer agitée… Quels seraient leurs récits ? Quels seraient leurs discours ?

Elle était âgée. Elle avait le violon dans l’âme, le cœur, les doigts et les oreilles.

Elle racontait souvent l’histoire d’une Israël pas encore Israël, mais Palestine. Elle racontait la malaria, la chaleur et la guerre.

Cependant, Elle racontait aussi la beauté, la mer et les espaces ensablés.

À travers Elle, j’ai vécu l’Israël d’un autre siècle par l’entremise du violon. Mon instrument devint donc le véhicule de voyage et sa voix devint la destination.

Ce moment où l’on débarque à l’aéroport et on a le sentiment d’y être déjà passée. La chair de poule, le frisson. Ça y est, on est à la maison. On y est rentrée sans jamais y avoir été avant.

Sentiments lors de ma première rencontre avec la Grèce. Sentiments de rencontrer un vieil ami, de recevoir un câlin d’un être cher ou le sourire aimant d’un enfant.

Depuis, l’arrivée en Grèce se fait avec abandon et reconnaissance. L’automatisme de rentrer chez soi, cette route si souvent entamée. Cette assurance d’être chez soi sans même avoir à y réfléchir.

Il me dit : "Tu joues bien ! Ne questionne pas ton interprétation. Elle t’appartient."

Je le crois. Je lui fais confiance. Ce Dieu du violon endiablé. Combien d’année passées à décortiquer un son, une note. Ça y est ! On est arrivé là. L’épuisement des stocks ? Now what?

Je devrais être heureuse. J’y suis arrivée. Mais arrivée où? Mes repères tangibles deviennent mes repères intérieurs.

Harmonies entremêlées, glissandos, enchainements harmoniques riches, leçons de violon, leçons de vie… Respect, pratique, détermination, acharnement, recherche du ‘beau’, amour de l’instrument, amour du son, amour de chaque phrase musicale, amour de la vie, partage, voyages des sons, voyages physiques, voyages des vies.

L’œuvre ne vit dans le moment présent que par son interprète. La joie du répertoire de tradition orale est que l’interprétation de celui-ci est constamment modifié dépendant de la conception des interprètes en ce qui a trait à l’instrumentation, la tonalité, le tempo, les reprises & l’improvisation. Ceci résulte en plusieurs façons distinctes de concevoir une même œuvre musicale. Ce répertoire moins régimenté que ses grand frères le jazz et le classique, vit d’une grande aisance en ce qui concerne le processus de création.

La visite du musicien. La rencontre de deux, trois & quatre musiciens. L’échange musical se fait avec peu de mots.

L’entente se fait par rapport à qu’elle œuvre sera interprétée ; le reste se passe en échange de phrases musicales.